Сто  лЪтъ прошло съ тЪхъ незабвенныхъ дней, 
 Когда, чтобъ вызвать отзвукъ струнъ сердечныхъ, 
 Явился  нашей лиры чародЪй, 
 Глашатай  красоты и правды вЪчныхъ. • 
 Онъ  нашимъ  дЪдамъ цЪлъ, но  свой завЪтъ— 
 ЗавЪтъ, какъ жизнь, какъ молодость, какъ свЪтъ, 
 Чарущихь и сладкихъ вдохновеній— 
Онъ дал пЬвцамъ  грядущихъ поколЪнiй; 
 И звуки дивьнои Пушкинской  струны, 
 Казалось,— вЪчно бодры, вЪчно юны– 
 На долгія столЪтія должны 

         ЗапечатлЪть родныя струны.
         Но, муза русская! Тобой 

 Исполненъ ли  завЬть его святой?
 Но лирЪ  скорбной родина внимала: 
 Ту пЪсню красота не озаряла, 
 Но все же  правда, правда вь ней была. 

        И  вЪчный  миръ душЪ поэта, 
        И  память свЪтлая тому, 
        Кто  пелъ  ее, хоть проблескъ свЪта 

 Вливая въ нашу вЪковую тьму...
 ГдЪ-жъ ты теперь, великая, благая? 
 ГдЪ ясный взоръ, глЪ образъ милый твой? 

Ужели та, безумная, слЪпая, 
Съ  безкровнымъ  тЪломъ, съ блЪдною душой, 
Изъ-за моря причудой  нездоровой 

        Къ  намъ занесенная -ужель 

Она  властна плЪнить насъ пЪснью новой?
О, нЪтъ! Возстань, желанная, воскресни! 
Какъ  небо юга—въ  борозды полей, 

        Въ упавшiй голосъ нашей пЪсни 
        Ты  снова жизнь и силу влей. 

Воскресни, дивная! И пЪснь твоя живая 
Да  зазвучитъ надъ чуткою толпой, 

        Безсмертьемъ Пушкина вЪнчая 

И  Пушкинымъ   вЪнчая край родной... 

                                   С. Фругъ.